Cuando me paro a pensar

 

Cuando me paro a pensar en la muerte

paseo por los recuerdos del alma

con ganas de pedir explicaciones

de como he manejado mi vida.

 

Recuerdo el placer de la batalla.

El debate político, la amistad,

el remanso azul de las canciones

y olvidarlo todo en la pista de baile.

 

Ahora reconozco mis errores.

Las veces que no encontré las palabras

y callé atrincherado en el silencio.

Admito la derrota del cobarde.

 

La lucidez de este día

me deja en la oscuridad

de catalogar mis flaquezas

y no sentirme en paz.

Hace apenas una semana

 

Hace apenas una semana aún estabas aquí.

En el hormiguero del parque

donde nos dimos el primer beso

porque no teníamos sofá.

 

Nuestras espaldas aún no arrastraban

el bulto del silencio

y me gustaba dar vueltas sin control

mientras me mirabas.

 

Ahora estoy a punto de morir

bajo las toneladas de tierra

que las hormigas remueven

para cubrir los restos de mi amor.

Entrañas

 

Entrañas

Estudio las entrañas del arrepentimiento

de este animal salvaje que envejece,

penetra en mis venas, me chupa la sangre

y arranca la felicidad de mis ojos.

 

El presente rancio me persigue

en la autosoledad de una agonía.

La clausura de un cuerpo cansado

en el crepúsculo digital de una vida analógica.

Sin vivir

Sin vivir

 

La muerte agita la imaginación:
Me quito la escafandra y respiro                                                                                                                        un mar de tranquilidad                                                                                                                                      donde no hay miedos.

La arena bajo mis pies desnudos                                                                                                                        es una invitación a olvidar                                                                                                                                la autobiografía barata                                                                                                                                  que me abocó a la soledad.

Ya no recuerdo lo que pasó                                                                                                                            ni por qué me protegía del exterior.
Sobrevivir en un universo tóxico                                                                                                          agotaba todas mis energías.

La sala está en silencio:
Un hombre embalsamado                                                                                                                      analiza todos los errores                                                                                                                              que lo llevaron a vivir sin vivir.

Hoy voy a por ti

 

Hoy voy a por ti

 

El gesto despiadado de la imaginación

abre la puerta a la fantasía.

Un cuento de terror que teje palabras

como cáscaras emocionales de odio.

 

El afecto al otro, una gran bola

que no se debe habitar, es la geometría

de la mente, un cálculo frente al mar

para arruinar la vida de las ratas.

 

La violencia es un sueño pegajoso

que se convierte en honda palpitación.

Abandonar la humanidad.

Renacer como depredador.

Para los muertos

 

Para los muertos

 

La tensión crece como una grieta

en la noche de la gran ofensiva.

La fisionomía de la ciudad

es el ultimátum de los degollados

que gritan a los cielos: No hay rendición.

 

Un misil se estrena en el teatro.

Una bomba mata a un niño en el parto.

En el infierno de la desesperanza

no hay refugio seguro para los vivos,

ni bolsas en la morgue para los muertos.

Puñal y herida

La llegada del caos arrasa audiencias.
No tiene en cuenta el peso del azar
ni el color de los ojos que miran
la extraña uniformidad de figurillas.
 
El apocalipsis amanece catódico.
Satura la pantalla como escarbadero de gallinas.
Imágenes en bucle alicatan los pecados
mientras el veneno mece la melancolía.
 
El hambre de conocimiento
cierra la puerta al cocido de estafa
cuando en el Recinto Ferial se oyen
los graznidos ebrios de los monos.
 
El debate es un trágala.
Un escaparate de mentiras.
La sinfonía gutural de los gusanos
que pudren la pulpa de un pueblo sombrío.
 
¿Qué pasará en el mundo
cuando la palabra solo sea puñal y herida?

Poesía

La pluma oscura declina el recuerdo

de las heridas que me dejaste.

La tinta corre como el epitafio

indeleble de nuestra destrucción.

Después de veinte años perdí la voz

entre tu desprecio y mi reverso.

Anegado en los lirios del silencio

no pude ver los altos muros

que delimitaban el jeroglífico de vivir.

 

El manual opaco de autoayuda

recomienda tres pasos:

Cerrar heridas.

Repeler males.

Escribir poesía.

Volver a vivir

Un día dejaré de llorarme

y las raíces, que a ti me atan,

se secarán como el oro de mis ojos.

Esa noche subiré a la luna

para encontrar el camino recto

que me aleje del óxido mental.

El alivio de tu ausencia.

Mirar y no verte.

La deliciosa soledad

de volver a vivir.

Tan cerca

 

El valor de cada metro cuadrado

separa el ritual de la estética:

En un borde de la cama tus labios.

Al otro lado del mundo mi amor.

 

El tedio sostenible es perfecto

desde que, como la sombra de un chimpancé,

no me atrevo a saltar a otra liana

mientras la decepción repite cada noche:

Eres un pobre infeliz

atado a los caprichos

de quien te mira pero ya no te folla.

El último suspiro

 

 No hay estrellas en el trayecto final.

El ruido del tráfico es la serpiente

que silba en la verbena de la selva.

Una infección de sirenas azules

traslada la muerte de mi cuerpo

de la cama al crematorio.

 

El volumen exponencial del negocio

reubicó el hedor de las chimeneas

en el extrarradio de la desigualdad,

donde las cenizas interpelan

a ese nuevo urbanismo social

de periferia: Rostros invisibles.

 

A un lado la economía color salmón.

Al otro lado, el miedo al contagio

de todos los que trabajan con sus manos

y han olvidado el tacto de la hierba

bajo los pies desnudos, que ahora,

solo son muñones inservibles.

 

Los grilletes se funden con el fuego

mientras el metraje sincero de mi vida

revela todas las grietas y lamentos

y yo, en el último suspiro,

conservo la belleza de mi infancia

y quemo al hombre que no pude ser.

Me olvidé de vivir

 

 

No lo olvides: Vivir es olvidarte

de una canción de pop mientras las horas,

secuestradas por los hombres de negro,

buscan la columna en la que computar

la realidad. Tanto tiempo derrochado,

la contabilidad inane de un click

y una nueva soledad para morir

huérfano de las lindes de tu cuerpo,

atado al despreciable manantial del insulto

mientras la relatividad moral,

mortaja y sudario del óxido,

es directamente proporcional

al número de píxeles que te diluyen.

 

Que ya no eres tú. Que solo eres algo

que ha perdido importancia hasta dejar de percibirse.

Cara a cara

 

 

He vuelto para hablarte cara a cara.

Desde que abandoné las noches de dolor

no consigo olvidar la angustia húmeda

de tu lengua sobre mi boca.

Esa pegajosa humedad que se posaba

para anunciar una erección amarga,

sudorosa, infame como la eyaculación

que envilecía las escamas de mi cuerpo.

 

Aunque fingir era mi especialidad,

el encaje turquesa de mis bragas

no escondía la humillación de ser

el molde de una lagartija con crestas,

el espanto de un animal herido

sobre una lápida de sábanas blancas.

 

Ahora vuelvo para vomitar el hálito

que el semen de tus gemidos ahogó.

He vuelto para hablarte cara a cara,

para violar este espacio de silencio,

para escupir todo el odio que me mata.

 

He vuelto desnuda al lecho que soñé:

A esta tumba obscena en la que te pudres.

El último instante

 

Desde que vivimos entre cenizas

el rechazo esencial lo lanzan tus ojos

que, como bujías de dolor, me miran.

¿Qué calendario imposible te conquistó?

¿Cómo se me escapó el relato

en esta primavera de máscaras?

¿Cuándo decidiste poner fin a la barbarie?

¿Dónde escuchaste las mentiras de tu corazón?

 

El naufragio se resume

en que nadie me va a contar el final

de la obra fastuosa de nuestras vidas:

Una tormenta mezquina

que dibuja guetos entre tú y yo

para llevarnos al siguiente nivel

donde tú eres sangre y yo amor.

Una cita ineludible.

 

El final lo decide el equilibrio mi cuerpo.

La rítmica de apretar el gatillo

y cerrar los ojos en el último instante.

Quiso ser dulzura

 

Los nuevos fragmentos de mi vida

son las piedras de un presagio

abandonado en un páramo oscuro

que vive entre dos negaciones.

 

La primera es una línea de fuego

que delimita mis recuerdos de tu piel.

Una mirada distante sobre el amor

que me quita la venda y el deseo.

 

La segunda es una lenta derrota

bajo la luz tenue de los focos:

He perdido el valor para pelear

y la sangría arrastra a los sueños.

 

La transformación me decepciona

porque esta plegaria de pena

olvida la estética de una lápida

que solo quiso ser dulzura.

Una vida que no es esta

 

 

Caminar por tu cuello

era más fácil desde dentro

cuando imaginé un final

con nuestros esponsales.

Ahora que soy un hombre sin esperanza

me deleito en tu collar de perlas

destruido por una navaja castellana

en la que me gusta morir.

 

Tu recuerdo se agota en este dolor.

Un relato desencantado.

El olvido imposible de tu piel.

La tentación de quedarme fuera.

 

Fuera de nosotros dos

que ya no somos nada

en esta alerta a contratiempo

de un sufrimiento en bucle.

 

Un camino enredado

desde que ya no vamos al baile

de la plaza donde forjamos

los sueños de una vida que no es esta.

[la palabra...]

 

La palabra es la mejor arqueología

para desbrozar estos tiempo convulsos.

 

No basta un cambio de perforadora

cuando la sombra te delata

bajo la luz de un callejón:

Ya no sé bien qué soy.

 

Se trata de celebrar un ritual.

De observar los destrozos del yacimiento.

De sentir la batalla interna.

De dejarse llevar.

 

La prospección del verbo nunca nos abandona

frente a un negacionismo vacío, irracional,

de un futuro tan incierto como bailar boleros.

¿Desde qué desorden clasifico el molde de cada palabra?

No quiero

 

El día me trae lo que no quiero

Un tostador nuevo que quema el pan.

Los grumos de la soja caducada.

La luz atascada en la persiana.

 

No quiero ver la vida ajena

como si los porcentajes de muertos

pertenecieran a la monotonía

amarilla de los tiempos del cólera.

 

No quiero oír la duda impaciente

mientras la revolución de los abrazos

y la magnitud lejana de la vida

se desmaya entre estas palabras.

 

No quiero sentir estos latidos.

Son brillos furtivos de un engranaje.

La conversación oxidada de un compás

que la anatomía llama corazón.

 

No quiero ver.

No quiero oír.

No quiero sentir.

Tal vez debería morir.

Despierto

Ahora que no recuerdo mis sueños

escribo palabras dulces y horteras.

La noche panorámica enfurece

y, desvelada por el óxido, se esfuma.

 

Los sueños perdidos esperan

acostados en el miedo onírico.

Allí regreso cuando la madrugada

grapa las pestañas de mis parpados.

 

Soñar vidas.

Soñar ausentes.

Soñar amores.

Soñar despierto.

Rodeado de palabras

 

Las palabras construyen el pensamiento.

Palabras de brocha, lápiz y carboncillo.

Palabras de escuadra y cartabón

que conectan los polos opuestos del saber.

 

Los estímulos digitales matan el lenguaje

de la linotipia y los significados,

que se escurren por la pantalla pixelada,

olvidan que la lengua materna no explica el mundo.

 

Las propiedades universales de cada oración

como los elementos de la química orgánica,

reaccionan para exterminar la duda

que ahora es el funesto equipaje de los débiles.

 

Las teclas disipan el silencio

de un dialogo infectado de monólogo.

Es la lisonja del yo que gime vocablos horribles

para los oídos de un ciclo oscuro.

 

En la feria de las vanidades todos cantan.

L a s p a l a b r a s se d i s i p a n.