No quiero

 

El día me trae lo que no quiero

Un tostador nuevo que quema el pan.

Los grumos de la soja caducada.

La luz atascada en la persiana.

 

No quiero ver la vida ajena

como si los porcentajes de muertos

pertenecieran a la monotonía

amarilla de los tiempos del cólera.

 

No quiero oír la duda impaciente

mientras la revolución de los abrazos

y la magnitud lejana de la vida

se desmaya entre estas palabras.

 

No quiero sentir estos latidos.

Son brillos furtivos de un engranaje.

La conversación oxidada de un compás

que la anatomía llama corazón.

 

No quiero ver.

No quiero oír.

No quiero sentir.

Tal vez debería morir.