El espacio escénico cuenta con un atrezo muy sencillo, dos
sillas negras para Oriente y para Occidente una silla roja con gintonic y gafas
de sol. La brecha insalvable que divide el mundo es un cambio de luz y una cinta
roja, roja de sangre entre sus vírgenes, burkas y lapidaciones, y nuestras
concertinas afiladas para detener al diferente en la valla de Melilla. Los simbolismos
y la historia terminan cuando Clara Santafé toma la escena y llega el teatro,
ya saben: Gesto y palabra.
“Mil y una” nos habla de la situación de la mujer oriental
en la actualidad y lo hace poniendo en tela de juicio la identidad de una de
ellas que, por huir de la barbarie, se enfrenta a la desdicha del inmigrante.
Si querido lector, la desdicha del inmigrante, porque cruzar una frontera
física, como nos recuerda James Whiston, nada tiene que ver con cruzar las
fronteras de las conciencias propias y de los otros. Tal vez fue esa dificultad
la que precisamente ayudó a Clara Santafé a escribir esta obra porque ella, a
base de indagar en textos sobre el exilio, nos muestra un personaje que sin un
ápice de victimismo y esa visión es el gran acierto de la obra porque nos aleja
de la manida costumbre de los habitantes occidentales de emocionarnos con las
desgracias evidentes de esos niños asediados por las moscas. La protagonista
nos habla de tú a tú y su reivindicación, o sus dudas, o su identidad están a
la altura de nuestra conciencia cívica, nunca se apela a los sentimientos, el
discurso va directamente a la razón, por eso las gotitas de humor llegan tan frescas.
Pero permítanme que vuelva al texto de la obra. Clara
Santafé es poeta y a lo largo de la función te encuentras con esas frases
redondas, contundentes, frases que lo contienen todo, frases bellas, disparos
certeros, nada más potente que el lenguaje para darle oxígeno a una realidad,
como dice Patricia de Souza, mayúscula, pesada, una realidad que habla de un
país en quiebra, de golpes, una realidad servil, sin brillo. Nuestra realidad y
la de ellos, no lo olviden. Y si las palabras no pretenden vengar a nada ni a
nadie, el gesto, el quehacer, la técnica de Clara Santafé en escena es brillante.
La vocalización del mensaje es nítida, si acaso se pierde un poco en ese toque
alcohólico siempre tan difícil de conseguir. Su presencia y la mirada, la
mirada es esencial, Santafé busca entre los espectadores la complicidad y, a
poco que te dejes llevar, penetra en tu alma. Lo consigue por esa amabilidad de
la que hemos hablado, porque no te enfrentas a una víctima, ahí, en el
escenario hay una persona como usted y como yo, la mirada de la actriz nos
iguala, no busca comprensión, ni misericordia, busca al espectador en su
vertiente humana, es una ruptura mínima del espacio, no hay agresión y, ese
hilo de comunicación, la función recorre la vida. Una vida que, como dice el
programa de mano, “dibuja una distancia impuesta e infranqueable entre el
individuo perdido y la masa marcada a fuego con su propia identidad” Ya ve,
querido lector, en esa definición también entramos usted y yo, que no hace
falta ser mujer iraní para sentirse perdido en medio de nuestros semejantes.
