Este afán por escribir desde la ignorancia

me sobreviene casi a diario

mientras observo como el agua sucia

desparece en un tifón

La escritura se hace fuerte

en el frontón de mi cabeza

donde las palabras rebotan hasta el 6

y hacen todo lo opuesto a un poema:

Escribo cada día justo y sostenible

como acto de rendición.

Cuento sílabas con los mismos dedos

que sueñan golpear la piel de un djembé.

Rebozo imágenes en harina vieja.

Despilfarro de los recuerdos.

Avanzo línea a línea.

Fracaso desde el principio hasta el verso final.

El amanecer de la pena

 El amanecer de la pena

El sol de Agosto sobre los campos
nada sabe de la ampolla del pie
ni de mi sombra que, alargada como ciprés,
solo tiene ojos para la Luna.

Luna llena. Luna blanca.
Luna que no se quiere ir
colgada del cielo azul
donde vuela el milano.

Los pasos en el camino
no me ayudan a olvidar
la muerte del cachalote
que no volveré a ver.
Los besos escarlata
disueltos entre tu tumba y la mía.
Allá, en el horizonte.