El arma secreta (Segunda Parte)

Aquí puedes leer la primera parte

La semana que trabajo en el turno de tarde suelo comer a las doce y media. Esta mañana como el menú era sencillo de preparar me colgué el mandil a la hora del ángelus. Antes de empezar a cocinar me gusta tener todos los ingredientes a mano, así que cogí cuatro cogollos de Tudela, una cebolla chalota, un yogur natural y un aguacate.
Pelé los aguacates, corté la pulpa verde en dados, añadí medio yogur y trituré la mezcla hasta obtener una salsa muy fina a la que incorporé la cebolla muy picadita.
Después corté los cogollos en cuartos, los calenté ligeramente a la plancha con una gotitas de aceite y a la hora de cubrirlos con la salsa elaborada previamente recordé el arma secreta.
Siempre pensé que el Tabasco era de origen mejicano, pero fue en Avery Island, Louisiana el lugar dónde Edmund McIlheny creó en 1868 esta salsa elaborada con chiles rojos madurados en la planta y macerados en barricas de roble con sal y vinagre durante tres largos años. Era la primera vez que usaba Tabasco en la cocina, lo hice pensando que unas gotitas tal vez alegrarían tanta queja sobre musas impasibles de tahona y realismo mágico de tendedero.
El frasco era chiquito y con la silueta inconfundible que he visto en cientos de bares de tapas, bocaterías y otras exquisiteces. Desprendí el capuchón, desenrosqué el tapón y vertí una gota sobre la salsa de aguacates. Era una lágrima diminuta de un rojo muy intenso y transparente que se deslizo hasta formar un charquito en forma de media luna. Entonces me pareció poco peligrosa y yo necesitaba de un huracán para animar la mañana, así que sin orden ni concierto agité varias veces la botellita hasta que el verde del aguacate se tiñó de granate. Mezclé con energía hasta que desaparecieron todos los tonos escarlatas, agregué la salsa sobre los cogollos y me los comí los cuatro cuartos en bocados rápidos y seguidos, zas, zas, zas y zas. Aterrizaron en el estómago con el estruendo de un volcán. Noté como la cara enrojecía, las orejas empezaron a girar y la napia se transformó en un pimiento morrón. Bebí un litro de agua del tirón, el líquido elemento se derramó a borbotones en la garganta el cuello de la camisa y llegó hasta los pantalones, los ojos se inflamaron y flanquearon la salida a las lágrimas más picantes de mi vida.
Han pasado doce horas desde el sucedido y aún noto como el Tabasco circula por mi aparato digestivo machacando el duodeno, el píloro y la bilis del hígado. Pero estas connotaciones físicas, y otras más graves que no me atrevo a contar, no fue lo peor, lo peor llegó cuando leí uno de los laterales de la caja de cartón que contenía la botellita de salsa y se me quedo cara de tonto: “Recuerda que la intensidad de picante dependerá siempre de la cantidad que te eches. Por eso, la botella Tabasco se caracteriza por su exclusivo dosificador diseñado para que, gota a gota, disfrute de todo el sabor”
Efectivamente, pensé, de eso se trataba, de disfrutar y yo lo he hecho en abundancia. Pero tanto picante ha tenido un efecto secundario que no esperaba, un cambio sustancial en mi vida del que no tengo ni la menor idea de cómo salir. Por eso apelo al sentido común de todos los que me dignáis con vuestra visita y pido vuestra ayuda. Conecta los altavoces, pulsa play y dime que puedo hacer. Gracias.