El arma secreta

Hoy, como cada mañana, me he levantado con el firme propósito de transitar por la vida como si el realismo mágico hubiera abandonado los libros para pegarse a lo cotidiano y darle el relumbrón de lo nuevo. Nada nuevo ha ocurrido en el aseo diario, el desayuno ha sido como el de todas las mañanas, sin embargo, la compra en el supermercado ha sufrido una excitante variación: He comprado Tabasco con el que pienso aliñar la salsa de aguacate para la ensalada, pero han pasado más de dos horas y ni llueve gotas amarillas, ni los peatones sobrevuelan los pasos de cebra, ni la panadera me ha guiñado el ojo lasciva y etérea.

El buzón estaba lleno de publicidad y un aviso de llegada del servicio de correos me anuncia que un paquete contra reembolso me espera en sus dependencias. Intento asombrarme pero es en vano, no es ninguna sorpresa, yo mismo hice el pedido de esa camiseta que me llega desde Oregon. He recogido la ropa del tendedor, he planchado los pantalones blancos con los que mi mujer despacha pescado y he doblado las camisetas rojas con las que sueño una maratón por el tercer cinturón tres días por semana. En la radio hablan de una niña desparecida, es la niña de la mirada extraterrestre, cambio de emisora en busca del house latino que modifique el ritmo cardíaco de esta mañana diluida en lo cotidiano. Otro día cotidiano, otro fracaso mágico, otra jornada sin imaginación, otra mañana sin relato. Pero hoy puede ser diferente: Tengo en la recámara el arma secreta del Tabasco.