Los enviados de Dios

El Cristo de la Humildad viene a paso de costalero por la calle Doctor Palomar. A mi lado una señora cacarea y da la espalda a la sección de bombos y redobles que sobrepasa las luces centelleantes de un coche policial. El Cristo llega hasta el Coso Bajo y comienza el giro para enfilar la avenida. Pasan unos zagales atronando reggaeton en sus móviles. La sección de viento de la cofradía consigue sobreponerse al sonidero. El Cristo termina el giro de noventa grados, se detiene un segundo y avanza al trote como si la calle Sierpes estuviera en el Barrio de La Magdalena. El rosario que el Cristo lleva entre las manos aumenta la frecuencia armónica del movimiento. Los aplausos de concurrencia acallan la tontería de la madre y la estupidez de los jóvenes. El Cristo se pierde por la calle Heroísmo. Los aplausos vuelven pero esta vez a mis espaldas, los sigo, van en aumento. La jarana viene de un bar. Negros, gitanos y payos miran en la misma dirección, elevan sus ojos hacía lo que por unos segundos creo que es el cielo. Los aficionados sin pay per view doméstico dejan ver en sus rostros la alegría que les transmite el último enviado de Dios a la tierra: