Todo seguirá igual

Siempre ocurre de noche. El gusano indeseable, la culebrilla molesta que asciende hasta la conciencia y te recuerda la escasa estatura moral que te adorna después de tantas palabras baratas, después de soñar con éxitos tan intangibles como aquellas primeras divagaciones que se quedaron en eso, en primeras, en rudimentarias, en delirantes. La serpiente que anida en los recovecos del cerebro para deslizarse por la rampa del ignorante, el tobogán del incapaz que desemboca en la cobardía, uno de esos trayectos peligrosos porque mezcla la baja estofa de quien nunca ha tenido más aspiración que el orgullo por lo mediocre, y la hipocresía de vivir como si nada ocurriera cuando todo esta en llamas, cuando el edificio se viene abajo, cuando todos los ladrillos apilados están dispuestos a vengarse, cuando nada es como uno pensaba que debía ser. Entonces la mierda llega hasta las fosas nasales y dejas de respirar como si ese gesto mecánico fuera una revelación. En contra de la biología mantienes el pulso, sólo tienes que abrir bien la boca y tragar, tragar a boca llena, un borbotón de mierda y otro y otro más, después del tercero se pierde la sensación de asco, incluso se disfruta de un cierto regusto refinado, algo tan sublime que te puede convencer de lo valioso de tu gesto, de la repercusión artística de un tipo tragando mierda, mascando tus propios detritus y los de todos los demás, de todos aquellos que se han empeñado en cagar sus lecciones a tu alrededor, lecciones sin mácula, lecciones de la vida, de la muerte, de la creación, de los chistes malos, de la revolución sobre el jodido taburete de un bar, de las discusiones por el prurito de machacar al contrario, del te voy a dar por culo hasta aburrirme, de la fiesta de los listos, montones de mierda dispuestos para que no respires, para hundirte, para humillarte por el deleite de ver tu cuerpo ahogado en mierda de primera calidad, mierda del alto standing, mierda de barrica, mierda cuidada durante décadas, mierda gran reserva, mierda delicatesen. Pero ellos no cuentan con ese recurso intuitivo de tragar y tragar, desconocen tus ansias por comer cualquier despropósito y más y más y más. Ya no tienes medida o eso crees. Pero una noche, una noche como esta, noche de lluvia, siempre es de noche, una culebrilla te muestra lo indecoroso de tu posición, lo horrendo de un tipo comiendo mierda sin fin. Durante un segundo visualizas la salida honrosa del héroe, el hombre capaz de enfrentarse a su destino, la espada de luz, la velocidad intergaláctica y una princesa con sedas esperando en la alcoba del poder. Pero ese segundo es imbuido por la oscuridad de la noche que te recuerda la única verdad visible, una senda sin retorno, el camino hacia delante, siempre igual, parar o correr; gritar o callar; ser fiel a tu personalidad o el impostor de película; escribir o no hacerlo, da igual porque la lluvia limpiara los desperdicios. Es un paréntesis y tú, y yo, sabemos que la mierda volverá y que para entonces todo seguirá igual.