Nube Bar en la Torre del Agua

El conductor con gafas falsificadas de sol y cadena Dial en la radio del ExpoBus3 la desafió con la mirada cuando el lector de tarjetas anunció que su saldo era mínimo. «Pues ahora voy a joder la marrana», pensó mientras sustituía «joder» por «fastidiar» Ocupó uno de los asientos azules que la canícula veraniega del medio día había dejado huérfano de discapacitados. La rebeldía le duró hasta que cedió su lugar a una peripuesta componente de la Tercera Edad con cardado rubio platino, moreno socarrat de piscina de barrio aderezado con aceite de almendras amargas como la pensión de viudedad, y toda la bisutería de los Grandes Almacenes To Chu Li.
— Gracias maña — dijo la vieja. — Ya me avisarás cuando lleguemos a la “Sport”
— No se preocupe señora — contestó Ángela. — Es la última parada.
La silueta de la Torre del Agua la imantó. Recorrió con mirada curiosa la sinuosidad de su geometría, un vertical detenimiento que la llevó desde el Este de punta aguda hasta Las Curvaturas del Oeste. Caminó despacito hasta la entrada, depositó el bolso sobre la cinta del escáner y pasó bajo el arco antiterrorista con las llaves y el móvil en los bolsillos. Era la única perversión que no podía evitar. La alarma alertó a un criollo de más de dos metros que la cacheó con un detector electrónico de mano, Hmmm de mano. Eso fue todo, un casi orgasmo con el sueño mestizo de aquel tipo y su detector de chicas malas, y ella, a partir de ese día iba a ser muy mala, se acabó la «Ángela eres angelical» a la que todos terminaban por desplazar, ignorar y putear.
La planta baja era un enorme contenedor con resonancias acuíferas, un repiqueteó permanente de virtuales gotas de lluvia. Una chica vestida de azul Fluvi le indicó el camino a seguir al reclamo de “Somos Agua” Lo hizo en zigzag para esquivar un bosque de círculos de diferentes tamaños que cambiaban de color al capricho táctil de los ExpoVisitantes. Casi sin darse cuenta se encontró en la boca de un túnel que prometía la experiencia sensorial de pasar en pocos segundos del caluroso desierto al frío polar, una alegoría perfecta sobre sus oscilaciones emocionales que comenzaban con la estroboscópica versión house de Paquito el Chocolatero en algún lamentable garito dónde intentaba olvidar la tortura diaria de ocho horas laborales de vacío, de un silencio destructivo, de un ambiente enrarecido por envidias, odios y el instinto asesino de los depredadores, de los chupapollas profesionales, de los trepas con hipotecas de adosado, playa y montaña; unos tipos incapaces de comprender su afición por las discusiones literarias dónde los reyes del mambo sacaban a bailar boleros a las poetas de labios rojos como si de verdad ellas fueran las musas que traían relatos dignos del papel. El vaivén terminaba en masturbación de café y sofá durante los quince minutos publicitarios que preceden a los telefilmes de domingo por la tarde que tanto le gustaban.
Intentó saltarse las normas de circulación y salir del edificio por la misma puerta por la que había entrado. No pudo, se lo impidió un trío de voluntarios que le indicaron, media docena de veces, la ruta de salida «Tiene usted que subir por los diferentes tramos de escaleras mecánicas hasta la séptima planta, allí tiene dos posibilidades, puede volver caminando a la primera planta y regresar a la calle, o seguir la senda que asciende por el perímetro interior de la Torre. La caminata de setenta y cinco metros de altura tiene como recompensa unas vistas espectaculares de la ciudad y un merecido descanso en el Nube Bar»
La algodonosa tentación de ascender al sueño de una nube y tomarse un combinado celestial elevó su ánimo, sólo tenía que girar y girar y girar dentro de aquella estructura gigante con forma de gota en cuyo vientre vacío, blanco y vertical, se suspendía los restos inmovilizados de una salpicadura acuática. La escultura desparramada recibía el baño entusiasta de innumerables flashes destinados a la inmortalidad digital de aquellos trozos que, a primera vista, parecían situados a capricho del autor pero que a media que se ascendía en torno a ellos, ejercieron un influjo hipnótico que la alejó de la realidad asalariada. Las vueltas y vueltas y vueltas alrededor de aquellos fragmentos acerados eran tan blancas que le revelaron una vida encalada por los esfuerzos dedicados al amor nunca correspondido lo suficiente, por los amigos adosados que nunca serían la panacea establecida por las series de televisión, y por los proyectos de futuro tan imbéciles como ser feliz en las noches de insomnio, encontrar la sabiduría en las santísimas páginas de Google y conseguir orgasmos clitorianos con unos dedos ajenos a las cremas de manos más caras del mercado oleaginoso de los cosméticos de alta gama.
El ascenso por tan blanco camino modificó la presión arterial de su flujo sanguíneo hasta que las defensas contra lo tangible establecieron un plan de optimismo centrado en avanzar unos pocos metros en el futuro. La ensoñación modificó la naturaleza de su pensamiento y entre vahos de alegría surgió la visión del Nube Bar que esperaba en la cima del nuevo icono de una Zaragoza moderna y digital; un lugar con paredes tapizadas de cuero blanco, suelo blanco de fina arena decorado con cojines blancos rellenos con plumas blancas, tenues luces blancas y camareros altísimos con chaqués blancos, perillas blancas, blancas patillas sobre piel cetrina y el marcado acento de los machos más apuestos del sur, allí dónde el sol se pierde sobre un mar blanco. La visión era tan tentadora que los últimos metros los hizo a la carrera.
La primera decepción fue la imposibilidad de mirar desde una terraza enfrentada a la brisa del Moncayo. El horizonte estaba secuestrado por la marañas de vigas blancas que conformaban la silueta exterior del edificio, por los cristales opacos de tanta suciedad y por las cabecitas de los ExpoVisitantes danzando de aquí para allá al soniquete de «El cielo esta gris»
La segunda decepción fue el topetazo con la realidad de un Nube Bar. Un garito prefabricado de gris y carteles con fotografías de una tortilla de patatas pluricelular, un café plastificado con leche y unas empanadillas con la firmeza romana del adoquinado. El Nube Bar era un adefesio con vallitas negras para ordenar las filas de ExpoClientes en chancletas y sobrero de paja que después de hacer su pedido se sentaban en unas sillas blancas del peor gusto desde dónde miraban a un horizonte que ya no estaba allí.
El desencanto conquistó la sala de control del sistema de desplazamiento cuando la vieja del ExpoBus3 agitó a modo de saludo un churro grasiento con forma de lazo. La respuesta emocional a tanta fritanga puso en marcha el protocolo de autopropulsión que comenzó a la carrera de un salto al vacío.
Ángela voló por encima de la barandilla. La caída incumplió las leyes de gravitación universal en el apartado de la aceleración. La lentitud fue como la de los buenos espectáculos circenses. El interminable ascenso y descenso de los ExpoVisitantes por la senda blanca se detuvo. La elegancia de la caída libre alcanzó su máximo esplendor cuando sorteó los trozos de “Splash” sin ni siquiera rozarlos, una coreografía al ritmo acuático de las gotitas decibélicas emitidas sin pausa por los micro altavoces de última generación. Los aplausos del respetable la acompañaron hasta que depositó su cuerpo sobre el suelo blanco mientras los flashes inmortalizaron su gran momento. El primer ExpoSuicidio fue todo un éxito.
_______________

La fotografía de la Torre del Agua al atardecer es de Montse Grao.