La mala hora

Es la mala hora de los tropiezos. Ese descubrimiento reiterado de la falta persistente de capacidad. Es la jodida hora de la verdad, cíclica y despiadada. Un vestigio de luz que ilumina toda esta farsa de palabras. Es la mala hora, la hora de la tecnología conectada a un mundo mudo porque los putos drivers - o lo que coño sea - han mutilado el sonido de los altavoces y no puedo escuchar los signos de admiración que Abraham Boba ha puesto en el salón de su casa mientras León Camaleón pincha ye ye en algún garito de Zeta. Es la mala hora sin una Coca-Cola que llevarme a la boca para poner burbujas a este mal aliento de alcantarilla tan inapropiado para una bitácora. He comprado un libro del genial Luis Landero en edición de bolsillo, como si sus tapas blandas fueran a salvarme: Tendrá razón John Comandante Vilas cuando afirma que en los polígonos sólo quedan salarios más IPC, mientras el talento rueda fortuna entre las becas de los cultivados bajo el desarrollismo tecnócrata gris que ignoraba al cateto hasta el rabillo de la boina mientras labraba la tierra tras las mulas devoradas por las moscas verdes de la mierda depositada en los corrales de gallinas más putas que las gallinas y conejos degollados con ensoñaciones de conejitos negros con pajarita. Es la mala hora de los vibradores de colores brillantes desinfectándose en el lavavajillas de las masturbaciones nocturnas y todavía secretas, culpables, sofocadas en las cuerdas vocales mientras el deseo aterriza en el tanga dorado con doce-cascabeles-lleva-mi-caballo-por-la-carretera dónde las putas retan al cierzo que yo sólo escucho soplar contra el tendedor, con la estúpida ilusión de que las pinzas sean las teclas de Chano, o de Chucho, o de Tete, o que la ropa azul, sintética y barata sea el traje de luces, no de un torero que para eso hay que tener mucho arte, si no del Rey cuando aún movía sus caderas. Es la mala hora, condenado estoy.