Lo inhóspito

Gonzalo Torné de la Guardia
Elipsis Ediciones

Kant y el placer
I
¿Cuántos de los que son llamados alcanzan
a condersarse en una obra perdurable?
Cuántos se pudren (nos pudriremos) en el pozo seco
de la angustiosa falta de talento.
Cuántos nadadores torpes sobreviven
amarrados a una línea espectral
que flota en diccionarios
copiosos y vírgenes
o hundidos en el laberinto subterráneo
(250 Km) de la British Library.

(Gunnar Helsengor)

Hasta media docena de intentos tuve que hacer para imbuirme de esa joya tallada por Umberto Eco y titulada “El nombre de la rosa” Fue un viaje maravilloso, sin embargo, al llegar a la última página tuve la sensación de haber leído la novela de refilón, arrastrado por el devenir de sus protagonistas pero muy alejado de los objetivos trazados por el autor. Una lectura superficial sobre aquellas líneas por las que circulaba una sabiduría de fondo que no había sido capaz de descubrir en su totalidad. Cuando terminé Lo Inhóspito tuve la misma sensación: Había disfrutado de su lectura, había buceado con entusiasmo en sus aguas turbulentas y comprometidas y había descubierto una manera diferente de contar pero, al llegar a la otra orilla y pasar la última página, sentí el hastío del que ha sido incapaz de exprimir todo lo que esta novela ofrece. Una necedad como lector de la que me gustaría escapar aunque sólo fuera por la ilusión que puse en una lectura cuidadosa de cada palabra, y de cada línea, y aún con todo, percibo que algo se me ha escapado, que no he tenido la suficiente clarividencia para interpretar las señales, que mis ojos estaban cegados por una lectura lineal, llena de las trampas carenciales y trompicones provocados por mi evidente falta de preparación intelectual (¡vaya palabrita!). Una odiosa sensación que me alejaba de la realidad expresada por el novelista, que construye su texto en una dirección, y que mi mente se encargaba de enmarañar y confundir.
Gonzalo Torné de la Guardia tensa con maestría las cuerdas de un arco de múltiples direcciones, y coloca sobre él una polifonía de flechas a las que el lector debe asignar la diana correcta. Esa variedad inicial es una de las mejores bazas de la novela, un muestrario sobre las diferentes formas de transitar por lo caminos ingratos de la existencia.
La muerte preside y recorre toda la novela, pero al mismo tiempo, en un juego de espejos que se repetirá constantemente, nos muestra que la vida también puede resultar tan yerma como la expiración.
El amor, gozoso en lo intelectual y pasional en lo afectivo, puede ahogarse en el oasis de la perfección hasta que la aridez de la duda reflexiva convierta tanta suerte y felicidad en obstáculo y desierto.
El viaje a los territorios de la infancia, que siempre se vislumbra como la antesala de la aventura o como un paso hacia el aprendizaje, también puede convertirse en una tortura que visualice tu propia existencia como el error ínfimo del gran acierto de la naturaleza.
El desarraigo como camino abierto a la propia e intransferible exploración, tanto de nuestros sentimientos como del mundo exterior, o como sinónimo para libertad en la asunción de un anonimato propicio para el desarrollo personal o, al contrario, un desarraigo donde la soledad sea la dueña de todo el espacio y no quede un átomo de oxígeno para nuestra propia existencia.
Una puesta en escena que determina la delgada y caprichosa línea que separa la muerte de la vida, el amor de la desgracia, el acierto del error, la felicidad de la soledad. En ese hábitat tan resbaladizo es donde el escritor tiene que contar su historia, una historia eternamente condenada al fracaso porque al final siempre dependerá de la habilidad del lector para decodificar las situaciones mostradas. Una pericia, no sólo para descerrajar el contenido de la novela, si no para sacar provecho en beneficio de sus propios sentimientos y vivencias personales y, sobretodo, para sentir como el vigor de la inteligencia es capaz de hacer real un cúmulo de palabras brillantes y afinados pensamientos que nos llevan a preguntarnos si nuestra existencia, regida por el azar, sólo es un lugar inhóspito que ha ocultado otra vida que hubiera sido mucho mejor.