Yo no soy un Andy Warhol

Manuel Vilas afirmó en su columna del Heraldo de Aragón del sábado 10 de febrero que disfrutó mucho viendo la obra teatral “Yo no soy un Andy Warhol” Sin embargo, yo salí decepcionado del patio de butacas del Teatro Principal.
Coincido con el poeta sobre la excelente interpretación de los actores y si el autor de Magia recuerda la parodia de Lou Reed a mi me gustaría destacar la de Salvador Dalí, porque para homenajes al cantante norteamericano ya tenemos los textos de Manuel Vilas. Veamos dos ejemplos.
El primero es el inicio de su novela Zeta: “Corre el año de 1979. Unos chicos están escuchando el último disco de Lou Read en un garito. El tipo del garito tiene diez años más que los chicos. Pongamos que los chicos tienen diecisiete. Están flipando con el disco”
Este comienzo siempre me apasiona porque todos los amantes a la música hemos tenido alguien diez años mayor que nos ha pinchado un disco en el momento preciso. Yo también encontré a esa persona y sin embargo he sido incapaz de hacer lo mismo.
El segundo esta extraído del poema titulado 1977 de su libro Resurrección “Toda la voz de Lou Reed, glorioso Frankestein del siglo XX”
Manuel Vilas olvida en su columna un detalle muy importante: La música. Porque uno de los grandes aciertos de este montaje teatral fue la incorporación de un trío formado por guitarra, bajo y batería que acompañó a las voces de los actores en las canciones, además de ejercer de cinematográfica banda sonora subrayando algunas escenas de la obra con los más famosos pasajes de la Velvet.
Y si hasta ahora todo son halagos ¿Por qué, a diferencia del poeta, no me gustó la obra?
Creo que no me equivocaré si afirmo que nuestras visiones están determinadas por el conocimiento previo que cada uno teníamos del homenajeado. En mi caso, Andy Warhol representa la repetición obsesiva y multicolor del rostro de la Monroe, una experiencia artística de la que supongo estaría muy contento su autor si pudiera ver los escaparates de todas las tiendas de fotos dónde te ofrecen la posibilidad de convertir, a un precio razonable, tu retrato en una obra de pop-art.
También conocía su obra de diseñador de portadas de discos para la Velvet o los Rolling Stones, quizás por eso me impactó que viniera a trabajar a España para el diseño de del disco Made in Spain de mi adorado Miguel Bosé.
Para ver toda la dimensión de “Yo no soy un Andy Warhol” es necesario un conocimiento amplio del artista y de su entorno, sino estas en disposición de presentar ese bagaje cultural lo tienes mucho más difícil, sobre todo si tenemos en cuenta que el texto de la obra tampoco ayuda a entrar en ese mundo, un texto al que le falta crecer lo suficiente como para llevar al espectador hasta un final claro donde pueda descubrir que ha participado de la fiesta de la cultura pop, que no ha sido un simple espectador, que por eso habíamos hablado en el hall del teatro, no con los actores, si no con los amigos de Andy, esos amigos que nos deberían haber contado sobre las tablas quien es él y cual ha sido su aportación al arte moderno..
Fue la combinación de estos factores, mi escaso bagaje cultural y un texto poco didáctico, lo que sin duda me llevó a no disfrutar plenamente del último montaje del Centro Dramático de Aragón.
Manuel Vilas termina su columna con la reflexión que inicia la obra y que comparto plenamente “puedes tener todo el dinero del mundo, pero la cocacola que te bebes es igual a la que se esta bebiendo el mendigo de la esquina” Este pensamiento revolucionario es una de las grandes conquistas de nuestro tiempo y no deja de ser el corolario a una de las líneas del ya citado poema 1977 “Nico cantando con la Velvet Underground en el Max´s Kansas City y Warhol bebiendo una cocacola caliente”
La primera vez que trabajé en la industria fue en una fábrica de cables para comunicaciones telefónicas. Una de las cosas que me gustaba de aquel trabajo era la nevera de las cocacolas. No era el típico distribuidor de bebidas. Era un arcón del que tenías que levantar la tapa superior, introducir una moneda y tirar del cuello de una Coca-Cola de vidrio de ¡un tercio de capacidad! Era el tamaño de la botella lo que me ponía y la leyenda de que aquellas cocacolas venían directamente desde los Estados Unidos, vía Base Americana. Las latas todavía no había tomado el mercado, en los bares sólo se servían botellines de 20 cl con etiquetas de papel y las botellas de un litro, y hasta de dos, de los supermercados… no, no eran lo mismo.
Aquellas botellas, ¡que el Avelino conseguía sacar de dos en dos!, nos hacían sentir especiales, como en un spot: Amorrados a la fuente de los placeres burbujeantes, mono sucio de grasa, torso desnudo de obrero cachas y todas las mujeres rubias de L.A. rendidas a nuestros pies. Un sueño erótico del proletariado roto por la igualdad del mercado: La chispa de la vida de tu Coca-Cola es la misma que la del último menesteroso.