Sin remedio

Estaba escuchando las noticias y me quedé atónito. Las modelos que querían desfilar por la pasarela de la moda en Cibeles habían sido pesadas y medidas para calcular su masa corporal. De ese número dependía su trabajo. Si estaban por debajo de 18 sólo tenían dos salidas, engordar en kilos o reducir la altura.
Sonó el timbre de casa. Tras la puerta un señor muy serio con un bigote pintado al estilo Groucho me dijo « Buenas tardes. Soy el endocrino del intelecto y vengo a informarle de su actual estado creativo. Durante las últimas semanas hemos pesado su capacidad narrativa y medido la cantidad de faltas de ortografía por párrafo publicado. Cotejando estos datos hemos concluido que su masa intelectual no llega al mínimo exigido, vamos, que no llega ni a la categoría de junta letras. Ante este lamentable acontecimiento me veo en la obligación de informarle que no tiene derecho a seguir colgando sus palabritas en la red»
Palabritas. Tuvo la osadía, la chulería de usar el término palabritas para referirse a lo que aquí escribo. Estuve valorando la posibilidad de darle con la puerta en las narices o enviarle escaleras abajo mediante una patada en el culo. En ese intervalo de tiempo aún se atrevió a darme un consejo «Debería usted aumentar el peso del intelecto en sus textos, darles un aire erudito. O bien, disminuir la frecuencia de las tildes fuera de lugar, de las haches desorientadas» Y se fue por vino, dejándome un mohín.

Aquí estoy, sentado en la cocina, comiendo fabada a deshoras y dándole al coge pan y moja. Intento aumentar mi masa corporal para lucir palmito en Cibeles porque lo otro, ¡ay lo otro! Lo otro no tiene remedio.