Miradas

Lo he visto varias veces en el 30 y siempre se baja en la Plaza de España. Pelo largo color panocha recogido en una coleta que termina en moño, cejas depiladas hasta la brevedad de una línea, bien afeitado el rostro, los labios pintados en colores pastel y las largas uñas a juego.
Suele llevar bolsos de mano colgados al hombro, camisetas y pantalones unisex en tonos oscuros, zapatos planos de cordones y dos grandes aros de zarzillos.
Ayer lo volví a ver y de nuevo el juego traidor de miradas. Miradas que se me escapan de soslayo para asegurarme de su aspecto ambiguo, miradas chismosas de una observación alcahueta, miradas de reojo, el que hace como el que no mira pero disecciona, busca diferencias, repasa el tamaño de la nuez y comprueba el vello del brazo, mirada impura, indecente, la mirada de un trasnochado. Una cosa es proclamar que todas las personas somos iguales y otra muy diferente aceptar a tu lado, en tu mismo autobús, al diferente, al extraño. Y yo lo acepto pero después de mirarlo y remirarlo. Y pienso en él, en su pensamiento, en que me catalogará dentro de los estúpidos que le miran con la boca abierta para luego criticarlo por las esquinas. Y yo no lo critico pero lo miro, y lo remiro, y lo vuelvo a mirar. Y seguro que él se sentirá como una atracción de feria y pensará en lo tonto que soy, ese que le mira, le remira y le vuelve a mirar. Pero luego caigo en la cuenta que debería pensar en él como ella. Y vuelvo a mirar para convencerme de que una cosa es el aspecto y otra el sentimiento, que por fin llegó la parada de la Plaza de España y ella se bajó para dejarme sólo en mi marasmo de confusión, aturdimiento y gilipollez.
Me arrepiento de todas esas miradas.