Un nuevo espécimen

Me desasosiega que las antiguas puñaladas ahora sólo sean pinchacitos de pitiminí.
Antes, en la época las de cuchilladas como Dios manda, me gustaba sentir la sangre derramada en cada combate, en cada contienda, en las grandes batallas de lo filosófico, en las nimias riñas por un quítame las pajas, en las discusiones confeccionadas por el desagravio, zaherido por los cuatro costados y apuntillado hasta decir basta.
Me creía el más valiente dándolo todo en la batalla, luchando contra vientos y mareas, empujado por el pringoso olor a escabechina, atento a todas las traiciones disfrazadas de besos y apretones de mano. Al finalizar muchas de aquellas luchas me levantaba hecho unos zorros con la única intención de recomponer todos los platos rotos, de lavar las heridas a base de autoestima y de mentiras piadosas, cada vez más mentiras y cada vez más piadosas.
Ahora me siento de caucho. Las arremetidas no han cesado aunque ahora me parecen menos virulentas, más monótonas y muy sosas, son como viejas conocidas que regresan para intentar recobrar lo que ya no puede ser porque mi cuerpo ha mutado en un fiambre mohoso que recibe las banderillas de la desconsideración curvándose fofo. Es un buen método para amortiguar las puntas afiladas de los clavos que ya no hacen pupa, que me dejan frío, con esa mirada de hielo que tanto miedo me da y que me convierte en un individuo vivito pero sin sentimientos, en una muralla infranqueable tras la que sólo existe la desolación de lo baldío, un soldado nefasto en el debate, un tipo obtuso que camina entre la indiferencia y la hipocresía del querer y no poder, o incluso peor, del poder y no querer. Un nuevo espécimen para mi colección de personalidades.